Más que ternura tienen tus ojos tristes,
pena.
Más que cansadas quedan tus manos chicas,
muertas.
Más que agotada quedas pensando triste,
sola.
Y en un rincón te encuentran mientras un llanto
asoma.

Tal vez te guste mucho pasar tus horas,
sola.
Mucho me duele ver que cuando piensas,
lloras.
Nunca me cuentas nada pues sufres sola,
mira,
no puedo verme inútil, mejor me marcho y llora,
me voy.
Si de nada sirvo para tí,
mejor me voy.
Eduardo Mateo


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